parenteseaberto

2010-12-13T04:34:00.000-08:00

"Não estou com pena de mim. Ta tudo bem. Tenho tomado banho, cortado as unhas, escovado os dentes, bebido leite. Meu coração continua batendo - taquicárdico, como sempre. Dá licença, Bob Dylan: it’s all right man, I’m just bleeding. Ta limpo. Sem ironias. Sem engano. Amanhã, depois, acontece de novo, não fecho nada, não fechamos nada, continuamos vivos e atrás da felicidade, a próxima vez vai ser ainda quem sabe mais celestial que desta, mais infernal também, pode ser, deixa pintar. Se tiver aprendido lições (amor é pedagógico?), até aproveito e não faço tanta besteira. Mas acho que amor não é cursinho pré-vestibular. Ninguém encontra seu nome no listão dos aprovados. A gente só fica assim. Parado olhando a medida do Bonfim no pulso esquerdo, lado do coração e pensando, pois é, vejam só, não me valeu." (Caio Fernando Abreu)

História Verídica

2010-10-29T08:00:00.000-07:00

Um senhor deixa cair ao chão os óculos, que fazem um barulho terrível ao bater nos ladrilhos. O senhor se abaixa aflitíssimo porque as lentes dos óculos custam muito caro, mas descobre assombrado que por milagre elas não se quebraram.

Agora esse senhor sente-se profundamente grato, e compreende que o acontecimento vale por uma advertência amistosa, de maneira que se dirige a uma ótica e compra logo um estojo de couro acolchoado, com proteção dupla, como precaução. Uma hora depois deixa cair o estojo e ao abaixar-se sem maior preocupação verifica que os óculos viraram farelo. Esse senhor leva tempo para compreender que os desígnios da Providência são insondáveis e que na realidade o milagre aconteceu agora. (Júlio Cortázar, Histórias de Cronópios e Famas)

De manhã.

2010-07-21T05:10:00.000-07:00

Como a vida é contraditória. Hoje cedo passei pela esquina rapidamente de carro e condenei os pobres homens que às seis da manhã já bebiam doses de cachaça, ignorando a fragilidade matinal dos ossos e das cordas vocais.
Cheguei no trabalho e ouvi um poema do velho Paulo Autran incorporando o mais velho ainda Álvaro de Campos. “grandes são os desertos e tudo é deserto.”
Ah, fragilidade matinal da alma.... essa não deveria ser ignorada.
Não há respeito próprio quando se abre a vida para Pessoa.
E eu começo a pensar que
Certas doses só deveriam ser servidas após o meio dia.

2010-07-07T18:36:00.001-07:00

Toda noite de sábado era assim: Abriam uma garrafa de vinho, esgotavam-na até a última gota... ouviam os batimentos cardíacos acelerando ao toque dos lábios. Lamentavam não poder viver para sempre.

2010-07-01T06:14:00.000-07:00

Eu quero um quarto escuro, Jimi Hendrix, um cigarro e uma moleza... que é pra desencarnar essa angústia de viver sem ter por quê. Por favor, leave me alone...eu já tenho muito enredo pra inventar aqui dentro. Tenho muito estômago pra alimentar. Eu sou um prato para se comer sozinho.

A fila não anda

2010-06-09T09:17:00.000-07:00

... seria profundamente amoral não esperar pela morte como todos os seres no mundo o fazem, assim como não é bem visto furar filas no mercado.
Todos têm a sua vez de passar pela caixa registradora. Todos terão o seu momento glorioso de pagar a própria conta, um dia. O problema é que a partir do momento que se toma consciência de estar na fila, por ordem de chegada, para a morte, não se pode adquirir mais muitos bens para engrossar a compra. No máximo, enche-se o carrinho com algumas guloseimas que engordam e provocam cáries. Não existem grandes aquisições nas filas dos mercados. Fazer compras então deixa de ser um passeio para se tornar uma espera. Uma eternidade de espera.. mi-nu-to a mi-nu-to... Mas mesmo assim, os que furam as filas são covardes...
Se ao menos houvesse um caixa preferencial para quem adquiriu poucos volumes da vida!
Esse chiclete é realmente ácido...
- Próximo!

aMarte

2010-05-24T13:30:00.001-07:00

E onde quer que
você esteja
Em Marte ou
embaixo da mesa
de algum bar.
amar será o teu destino.

2010-05-18T07:40:00.000-07:00

Nesta estrada já tão percorrida
que é viver e questionar
o que é o viver
e mesmo sem saber
continuar
viver é remediar.
verbo intransitivo
intransigente
até demais.

Bukowhisky

2010-05-04T10:11:00.000-07:00

Nesses tempos de recesso, em que não posso me embreagar

Charles Bukowski me é de grande felicidade

Nele achei o ébrio tremular da consciência, o trançar de pernas da alma.

O whisky refinado por uma mente, um papel, umas bocas, uns decotes, um continente americano de sotaques.
Puro em essência, sem ressacas ao fim do poema.

O sábio acomodar-se das forças e das vontades.

2010-05-04T09:20:00.000-07:00

Durante um áspero dia invernal apertam-se os porcos-espinhos de uma manada uns contra os outos para se proporcionarem mútuo calor. Mas, ao fazê-lo, ferir-se-ão reciprocamente com seus espinhos, de modo que terão que separar-se. De novo obrigados a ajuntar-se, por causa do frio, tornarão a machucar-se e a distanciar-se. Essas alternativas de aproximação e afastamento durarão até que lhes seja dado encontrar uma distância média em que ambos os males ficam mitigados. (Arthur Shopenhauer)

2010-04-09T12:14:00.001-07:00

Amar alguém que foi embora da nossa vida é ter o coração eternamente sangrando em cor de rosa. =)

2010-03-30T14:54:00.001-07:00

Eu tirando tudo das prateleiras, das gavetas,e dos olhos e você com seus ratos imundos pulando, subindo por minhas pernas, querendo comer meu ventre com dentinhos podres.
Eu tentando fechar a porta da sala exatamente na sua cabeça peluda e suas unhas sujas de esgoto atravessando as frestas, apertando meus tornozelos fincados no chão.
Você sabe que é pesadelo, e eu tenho sono... sei que você me aguarda quando eu vacilar... é natural você me arruinar. Você sou eu.

Mão na massa

2010-03-22T07:54:00.000-07:00

Eu quero por a minha mão na tua massa
Comigo é bem ao pé da letra, moça:
As figuras de linguagem
eu crio no meio das tuas coxas.

2010-03-18T11:05:00.001-07:00

Todos os segredos do mundo vêm do entardecer, e de para onde o sol vai quando desce pelo azul.

O Passado

2010-03-18T08:17:00.001-07:00

"Ninguém se separa, Rímini. As pessoas se abandonam. Essa é a verdade, a verdade verdadeira. O amor pode até ser recíproco, mas o fim do amor não, nunca. Os siameses se separam. Mas não se separam, tampouco: porque sozinhos não conseguem. Um terceiro precisa separá-los: um cirurgião, que corta pelo meio o órgão ou o membro ou a membrana que os une com um bisturi e derrama sangue e na maioria das vezes, diga-se de passagem, mata, mata um deles, pelo menos, e condena o outro, o sobrevivente, a uma espécie de luto eterno, porque a parte do corpo pela qual estava unido ao outro fica sensibilizada e dói, dói sempre, e se encarrega de lembrá-lo, sempre, de que não está nem nunca vai estar completo, que isso que lhe tiraram nunca mais poderá ter de novo." O Passado

Dueto - de Bruna Costa

2010-03-17T07:40:00.000-07:00

Eu queria ser duas. Assim, uma de cada jeito. Pra pintar o cabelo de vermelho e deixar o outro castanho, pra deixar as unhas compridas e brincar de femme fatale e roe-las até não dar mais. Não, na verdade eu queria pra andar cheia de imperfeições sem ligar a mínima, e sair como uma diva de clássicos do cinema. Queria usar chinelo e salto alto, queria usar batom vermelho e manteiga de cacau, queria andar de carro-preto-vidro-preto e de ônibus todo dia. Queria me torrar no sol e passar pó para parecer mais branca.
Queria me embebedar e tomar champagne com toda a classe, viver pelos dias em frente ao mar e morrer de frio diante do fondue. Ser uma coroa elegante e uma vovó toda tatuada. Ser dançarina e publicitária, aprender espanhol e francês, idolatrar sevilla e paris. Ir em um show de blues e um de rock, saber contar piada e não conseguir dar gargalhada. Me entupir de chocolate e aderir à dieta. Gostar de novela e odiar clichês, amar o moderno e morrer de paixão pelo antigo. Queria ler contos eróticos e poesias de Drummond.

Roupa de baixo

2010-03-16T10:14:00.001-07:00

Chegou em casa arrancando as roupas numa agonia de morte, chutou os sapatos nas paredes, arranhou a pele branca a fim de se livrar daquele peso, entrou no chuveiro aos gritos e se ensaboou até a exaustão sangüinea lhe escorrer pelas pernas.
Nunca mais conseguirei me ver nua, tem uma roupa de gala impregnada na minha pele. Um vestido de veludo preto tapava-lhe o corpo até os joelhos, que a essa altura, eram só hematomas acumulados de dias de guerra no chuveiro.
Mal podia se lembrar como eram os próprios seios. A cada dia que passava, a lembrança de seu corpo ficava mais distante, como a única foto de um grande amor defunto que começa a mofar nos cantos. Ela começava a mofar dentro daquele veludo. Ela não respirava a alguns meses.
Como foi que isso veio parar em mim, eu não lembro de ter ido a nenhuma festa, nem de ter experimentado roupas desse tipo. “Este é o labirinto de Creta. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro.” Talvez por baixo daquele vestido existisse um Minotauro esperando para devorar quem conseguisse desnudá-lo.

Chegou em casa arrancando as roupas numa agonia de morte.

*BORGES, Jorge Luis - Labirinto.

Täuschung

2010-03-12T10:52:00.000-08:00

Você era um idioma exótico, provocativamente oriental, com aqueles acentos esquisitos que achamos tão fascinantes porque não conseguimos pronunciar.
Mas um dia a gente aprende...

2010-03-12T10:33:00.000-08:00

Perdeu o último ônibus, perdeu o show dos Rolling Stones, perdeu a pulseira de pérolas, perdeu a chance de dizer que o queria aquela noite. Cada perda sua, tão dolorosamente sua, desenhava aquele sorriso triste de ano novo. Vestiu-se de branco e foi juntar as águas salgadas com o mar.

2010-03-12T09:56:00.003-08:00

E Deus disse: Haja felicidade! E o vento levantou as saias de todas as mulheres do mundo.

ama-me.

2010-03-12T09:42:00.000-08:00

Então, quando eu te ver de novo, talvez, eu olhe nos seus olhos. E se você não se esquivar como sempre faz, talvez eu diga que te amo.
E talvez nós protagonizemos alguma cena de Almodóvar, uma cena nunca vista, e que nunca será produzida, porque ele não nos conhece.

Tamanho e documentos

2010-03-03T05:46:00.000-08:00

Por que as coisas infinitas do universo se deixam caber em tão poucas letras? Vide sol, mar e luz. São tão sábias que escorrem majestade em se apequenar. Por outro lado, algumas pobres sucumbem sozinhas no salto para a fama. Oh ingênua humanidade.

hai kai do tesão proibido

2010-02-25T09:56:00.000-08:00

grávida e suculenta
era um pouco manga
escondendo sua semente.

cena russa

2010-02-19T05:05:00.000-08:00

A vida é um longo e constante ato de abrir bonecas russas. Achamos suas fendas e as abrimos, cheios de esperança de alguma novidade - pois bem se sabe que o homo sapiens precisa se alimentar de um leite novo a cada dia para sobreviver - e tudo que encontramos é mais do mesmo. Só que menor. Cada detalhe da vida repete-se em si mesmo e dentro desses detalhes pequenos detalhes idênticos esperam para nascer. É por isso que a uma certa altura da vida tudo parece pequeno e repetitivo. E é aí, quando abrimos a boneca nossa de cada dia distraídos com o café que está fervendo no fogão ou com o shampoo que está acabando e sempre esquecemos de comprar outro no mercado e isso nos irrita profundamente é que nos surpreende um grande dragão que sai da pequena boneca e nos devora a cabeça e nos mata na sala do apartamento numa quarta-feira de Abril.

Sabedoria pública

2010-01-25T11:34:00.000-08:00

"Descubra quem você é e seja de propósito."

Li a porta do banheiro público.

Naquela descarga foi embora mais de mim do que eu poderia imaginar.

Das formas de se tornar apático.

2009-12-21T09:55:00.001-08:00

Quando o tapa vem na cara, dói. E hoje o tapa veio como um tropeção, com direito a cair de quatro em plena avenida Paulista. Uma senhora de mais de 70 anos. Eu estava no meu caminho de toda manhã em direção ao ponto de ônibus quando ela, saindo da estação Brigadeiro do metrô se esborrachou no chão.
Toda bem vestidinha, uma típica senhora vó da classe média, bom coração, quase angelical.
Bem do meu lado. A cena foi impressionante, não só pelo tombo cinematográfico mas pela ajuda desesperada dos pedestres que estavam ao lado dela. E eu, como ando com a cabeça em Marte, não consegui me movimentar. Vieram umas 5, 6 pessoas ajudar a pobre. Fiquei ainda um pouco para ver se estava tudo bem, mas a expressão de vergonha e susto da senhora sem dentadura e a piedade generalizada em volta dela me cortaram o coração.
Fui embora com o coração sangrando. Todos os sentimentos altruistas e familiares vieram à tona. Mal consegui prosseguir no meio da selva troglodita de pessoas ainda meio zumbis, que é a Avenida Paulista as 8 da manhã. “Podia ser minha avó. “.

Bom, agora você deve estar esperando um texto cheio de espírito natalino e boas ações, mas não, o tapa na cara não foi o tombo da velhinha, o soco violento veio quando na quadra seguinte um mendigo pedia atenção das pessoas, que o ignoravam à plena luz do dia. Isso me fez me sentir mais idiota ainda. Porque diabos a velhinha me comoveu tanto e o mendigo não? Porque poderia ser minha vó.
Está vendo como o amor altruista é uma piada?
Ninguém aqui precisa ficar repetindo o que todo mundo já sabe, vivemos num sistema excludente, que massacra algumas pessoas e privilegia outras.
Mas enfim, aqui no nosso país não existe pena de morte, por pura covardia. Ninguém aqui tem coragem de assumir: aqui nós matamos. Não, aqui prepondera a política do “deixa morrer”. Eu, você e sua avó velhinha bonitinha matamos pessoas. Não praticamos o aborto mas matamos as crianças de fome, ou assassinadas nas ruas. Aqui a morte é suave para os olhos, assim como o mendigo na rua. Um tipo de exercício de poder que visa a aniquilação do outro sem se comprometer com ela. Se por um lado Marx tinha razão quando falava que a ignorância traz a indiferença, por outro lado existe uma morte cristalizada na nossa realidade, que nos leva a olhar um semi cadáver na rua e pensar em como precisamos malhar mais glúteos.
A política da morte. A forma talvez mais cruel de apatia, porque antes pela ignorância que pela banalização do absurdo.
Prostitutas, mendigos, a menina da revista pornô, o negro que vende massageador no semáforo, o viado soropositivo da rua Augusta, todos eles descartáveis. Estupros, assassinatos, fome, doença, genocídios, e nada nos toca.
Agora, o que me faz talvez comemorar, e quando falo isso é bem ironicamente, é que talvez você e eu também possamos ser descartáveis algum dia. Talvez você não pareça neto nem avó de alguém. Cuidado: a política da morte pode te pegar na esquina.
Eu não quero propor uma revolução, mudar o mundo, utopias de botequim... eu não sei qual a solução, eu só proponho um olhar, aquele de olhos nos olhos, que acaba com a distância que massacra, que abre caminho para diálogo e para o amor. Você e eu somos responsáveis.

Oração a 2010.

2009-12-21T05:51:00.000-08:00

Que eu deixe o mundo ser em mim mais do que eu queira ser no mundo,
que eu esteja sempre pronta para o instante futuro e que eu não me negue minha própria liberdade.
que eu sempre tenha em mente que eu sou o que eu faço no instante que faço e nada mais.
que eu invente pactos secretos com a vida, e que eu saiba renová-los sempre que necessário.
que eu tenha olhos para ver. e que eu não me acostume com o que enxergo.
que aprenda a cavar a massa pegajosa da realidade cotididana até esburacar sonhos doloridos e agudos.
que eu duvide de tudo que vem gratuitamente. que eu destrua a palavra.
que eu veja que a grandiosidade de Shakespeare não diminui a grandiosidade de uma teia de aranha que cintila na luz.
que eu aprenda :

a fechar o guarda-chuva no meio da chuva e ficar encharcada,
a ficar de cócoras na beira do lago tentando algum contato idiota com um pato,
a virar uma pedrinha azul, um elefante enorme, uma mulher, uma taça de vinho, o absurdo e o vizinho de pijama,
a passear por pessoas, com palavras, saliva e solidão.
e ver que nisso tudo existe Deus.

que eu compreenda o pêndulo fundamental da existência, construção destruição,contrução, tic tac, tic tac, destruição, mas que no fim alguma coisa em mim ainda dance.

Transformar a ilusão da consciência em consciência da ilusão. - que eu tenha sempre em mãos a chave para os jardins do palácio das delícias.
Amor Fati, feito e perfeito.
Amém.

2009-12-15T12:07:00.001-08:00

Um fragmento de existência capaz de vida própria. Aquele momento sentados no bar, esperando a velha cerveja, musa de todos os encontros.
Mesmo com tanto tempo de ausência poupavam-se de superficialildades, havia um escorregador que os levava direto ao terreno mais gostoso de suas almas, a polpa da fruta macia que gostavam de comer a dentadas. Um lugar secreto onde duas energias solares podiam se consumir sem perder tempo com coisas pequenas. Sempre foi assim, mesmo e apesar e enfim... Nunca faltou assunto - Como ele é bonito, se existe uma coisa que a Natureza fez direito foi o queixo desse cara, um exemplo apolíneo de perfeição.
Ficava vasculhando aquela imagem à sua frente, procurando novidades: alguma nova cicatriz, um fio de cabelo branco, uma marca de expressão não feita para ela. Intacto. Porque tudo nele era tão sólido?
As mãos já não pareciam exatas uma a outra, não precisavam mais de mãos para tocar-se. Ah se tivessem ouvido o velho Bandeira, os corpos se entendem, as almas não, não haveria tanta nudez derramada sobre a mesa. Depois de tanto, tudo ali não passava de um sonho onde se perdem dentes em copos de soda e saem voando pelas janelas.

Cada começo dança o seu fim.

E por mais longe que esteja, sempre vai existir alguém em Ítaca esperando você voltar. Maktub.

2009-12-07T12:35:00.000-08:00

O mundo real é muito pequeno para nós.
Nós somos prisioneiros do prazer. Máquinas do desejo.
Acreditamos na dor, na queda, no ácido corroendo as veias por dentro.
Na carne viva vermellha e líquida.
Sentir acima de tudo, sentir tudo que o mundo pode nos oferecer, sem restrições, sem vergonha e sem sentido. Agora.
Nosso objetivo? Ir sempre além, buscar mais e mais, nunca parar de procurar pela sensação, pela dor, pela conquista. Descobrir o que existe além dos que os olhos vêem. Esse é o vício que nos move.
Um prazer que excita e desafia a inteligência, que esfaqueia e mesmo assim nos faz continuar.
E quando você sentir suas pernas atrofiando de estafa,
Continue...

Perseu

2009-11-23T04:23:00.000-08:00

Chuva dourada, fruto da divina água
Seiva de benção que penetra o vinco,
que vira peixe, que finca o sonho
na terra firme.
Há de ser herói, há de seduzir sem me olhar nos olhos.
Há de dançar os passos da profecia.

A delicadeza rósea que arrancou a cabeça da Medusa.

2009-11-18T10:53:00.000-08:00

Eu não sei o que estou: nem o que sinto. Não sei o que procuro, o que tenho encontrado e o que tenho perdido. Não sei se acredito nessa paisagem que meus olhos me mostram: não sei se acredito no fim de qualquer fragmento ou batalha. Não sei se desisti: nem sei se pretendo lutar. Não sei a distância entre o céu e o inferno: não entendo o começo e o fim. Não penso mais nisso. Apenas observo o movimento sutil do meu corpo. E a distancia da minha alma. Conclusões: Eu fecho os olhos, e vou. - Meio Ana Rebelo meio Ana Abdalla

Coisas que aprendemos vivendo 3.

2009-11-03T05:38:00.000-08:00

Tudo que não caminha para o tédio, caminha para o fim.

2009-10-30T09:06:00.000-07:00

É preciso fraturar nossos corpos para podermos amar. Nos livrar das vértebras do ser, da estrutura calcificada da mente e permitir que a carne, os músculos e os tecidos da língua encontrem seu caminho próprio de transcendência no outro. Como um solo de jazz que passeia pela noite e invade janelas alheias, serpenteando nucas, acariciando pontas de dedos e lábios e despertando bichos ancestrais e seres mitológicos que não sabíamos habitar-nos.

Constatação.

2009-10-22T06:31:00.000-07:00

Todo mundo mete o pau do Nietzsche porque ele matou Deus.
E o Sócrates, que matou o Olimpo inteiro?

2009-10-21T07:12:00.000-07:00

Tempo passa
tempera os passos
esboça traços
pros meus
tropeços.

peço riscos
jogo, juro
tempo é poço
pros meus
escuros.

curo, corro
no fim aceito
tempo é verbo
dos meus
sujeitos.

vida é morte
cala frios
tempo é o nada
dos meus
vazios.

Obra prima

2009-10-07T11:14:00.000-07:00

NO QUE CONCERNE AO BELO TEATRO DO ORGASMO FINGIDO *

O fingimento do gozo também pode ser uma prova de amor, como o amor vadio das putas;

antes o fingimento do que a ausência da dramaturgia amorosa de fato;

tem um quê de distanciamento brechtiano no orgasmo fingido;

tem até mesmo um gozo que deveras sente;

tem mais de verossímil no fingido do que em muitos ditos verdadeiros;

a favor das que fingem com decência;

melhor que fingir a velha dor de cabeça;

contra a verossimilhança exagerada dos orgasmos com caras & bocas;

a favor do agrado do teatro, puro teatro, como na canção almodovariana de La Lupe.

(Xico Sá)

sobre o parêntese perdido

2009-10-07T06:53:00.000-07:00

Faz tempo que perdi o meu parêntese direito.

E nem penso em reencontrá-lo tão cedo.

Da finalidade da filosofia

2009-10-07T06:44:00.000-07:00

2009-10-06T10:57:00.000-07:00

Às vezes penso...
na finalidade de se pensar em finalidades.
na felicidade de se não desejar felicidade.
no sentido de se exigir sentido.
na ilusão de se não ter ilusões.

na contradição absoluta da existência
e na existência absoluta da contradição.

às vezes penso que penso...

Fim de inverno

2009-09-30T13:30:00.000-07:00

A primavera preguiçosa adiando sua chegada dava agonia. Agonias de se enterrar seu morto e continuar sentindo soluços sob os pés.
Essa coisa estranha de não se estar de todo, e confundir sonhos, gritos, mentiras e analgésicos.

Coisas que aprendemos vivendo 2.

2009-09-29T06:46:00.000-07:00

As piores feridas são as feitas sem querer.

feitas sem querer.

ser

2009-09-22T11:46:00.000-07:00

conectar meus cosmos
abrir caminhos
receber e doar.
transitar
corporalizar a consciência
conscientizar o corpo
da beleza
da finitude
do seu poder.
viver de transbordar.
amor e saudações.

rio

2009-09-21T10:30:00.000-07:00

Ela aperta os olhos pra tentar segurar as imagens que vê. Ela sabe que tudo é trânsito e escorre. E ainda não descobriu que a melhor forma de guardar é deixar ir.

De como eu sai do labirinto

2009-09-21T09:26:00.000-07:00

Um ano depois de terminar meu relacionamento com o sr.Tiago, numa das "conversas-terapia-comovaiavida" que ainda temos de vez em quando, me deparei com uma pergunta que me pegou de jeito: “Ju, olhar para mim te faz duvidar se você realmente existe?”
Na hora eu dei uma resposta idiota, mas alguma coisa me dizia que ali estava a porta de saída do labirinto, do meu eterno suspiro nostálgico que não consegue superar o fim de nós dois, mesmo sabendo que o amor já era a tempos...”realmente existo?” ... pra onde quer que eu fosse, ela estava lá, essa pergunta tava me massacrando. Tinha chegado o momento de dissecar a ferida, parar de ficar limpando os sangramentos com paninhos de autopiedade, destruir a fantasia, encarar minha consciência de forma objetiva. Não encarar o fim do meu relacionamento era uma questão de amor ou de ego?

I) Eu preciso do outro para perceber as estruturas do meu “eu”.

Nós, humanos, somos o que não somos. A nossa relação de existência é baseada na falta. É assim que a gente costuma fazer com tudo, a linguagem é um bom exemplo para isso -um nariz só é nariz à medida que não é boca. Todas as coisas estabelecem sua existência por comparação com o outro e pela falta do outro. Uma coisa é uma coisa porque não é outra coisa. Acontece que quem comanda essa relação é a nossa própria consciência, que às vezes nos constrói ciladas.

II) Somente o que é percebido existe.

Eu não posso dizer que sou tal coisa. Nem que não sou tal coisa. As coisas só existem se percebidas por uma consciência. O que você pensa que é não é o que você é (ninguém é nada), mas sim o que a sua consciência percebe dela mesma. Portanto dependemos de um “olhar afirmador” para existirmos. Grandes encontros nos fazem nos “descobrir”, caracterizarmo-nos... o olhar do Tiago me afirmava naquilo que eu queria ser. Através dele eu era “Juliana” como queria que ela fosse. Era confortável, não precisava me questionar, não precisava trabalhar meu interior... estava amparada. A isso chamamos amor, uma relação onde um protege o outro de si mesmo, uma aliança secreta contra nossa psiqué. Você me enxerga assim, e por isso eu sou. Quando tudo veio abaixo, o que era eu?

III) Todos os objetos possuem interiores ocultos e outros lados, um passado que já não é e um futuro que ainda vai ser.

Sim, olhar para o Tiago hoje me faz duvidar da minha existência. Isso dói. Ele hoje simboliza a lacuna de ausência do meu ego. O que eu fui e não sou mais...o desconforto da aliança quebrada. A falta. E vai ser pra sempre assim. Eu tive que perceber outra Juliana, questionando o que eu queria ser dalí pra frente. E ainda não me construí por completo, nem acredito que isso vá acontecer alguma hora. Somos eternas mutações. Eu ainda não me formei denovo. Mas se posso falar algo com certeza é que saí do labirinto. E que às vezes, um pouco de reflexão faz bem, ainda mais para pessoas passionais como eu. (eu?)

A Paulo Borsato, Sartre e ao mês de Setembro, meu agradecimento.

Keep Walking

2009-09-08T05:51:00.000-07:00

Se nenhuma verdade é ABSOLUT
A gente não se desespera
Depois da terceira dose
ismagá o zóio
virá tudo
tudo vira
uma boa idéia.

Carolina

2009-09-04T13:07:00.000-07:00

Minha menina
e mesmo que não rime às vezes nossos versos
mesmo que distoe às vezes nossos berços
mesmo que na vida não tenhamos o mesmo dom.
Há sempre a larga poesia.
A nossa estreita poesia, que reconhecemos antes que as sílabas se formassem.
O samba que corre no teu sangue é o mesmo samba que corre no meu sangue.
E isso nos une e abençoa
Sacramenta a maldição de sermos.
Juliana e Carolina.

Da decisão de não pensar no fim.

2009-09-04T12:22:00.000-07:00

Aquele que é senhor de si.
Experimenta as delícias.
De estar mergulhado.
Num oceano de ambrósia.

Antes que os rostos virem restos,
Mer
gu
lhe.
Qual o prazo do prazer?

DEMOcracia

2009-08-24T12:10:00.000-07:00

Fica expressamente proibida a prática de fumo de qualquer espécie nesse blog. O fumo prejudica o massacre à liberdade do indivíduo. Bem-vindo à era da DEMOcracia.
Sai, satanás.

Engenharia do amor

2009-08-20T13:53:00.001-07:00

Vamos juntando um monte de palavrinhas, sem pressa. Você traz as que me deixam forte, eu ponho as que te fazem chorar por cima delas. Construiremos um dia nosso muro contra o mundo lá fora. O nosso amor é feito de palavras, cimento e lágrimas.

pequenamente

2009-08-19T07:16:00.000-07:00

Mente pequena

Mente fechada()

Mente

Mentira

Frustram-se assim

Pequenas preocupações

Mente Ignorância

Distância.

pequenamente.

(Ana Luiza Roque)

2009-08-17T07:12:00.000-07:00

Se lembra quando eu insistia que tudo na vida tem um fim?
Eu só não sabia que era verdade.

2009-08-13T14:00:00.000-07:00

Passado, essa massa amorfa
Esse mofo, essa farsa.
Bolha de pus escorrendo pela memória.

Coisas que aprendemos vivendo 1.

2009-08-12T06:02:00.000-07:00

Todo bom hóspede parte um pouco antes da sua hora. E sem fazer alarde.

instantes de morte

2009-08-07T14:37:00.000-07:00

Coração partido e voltado.
triturado e reencarnado.
na carne tua, na imagem crua e crucificada
De te ver dentro de mim.
Eu morro e ressucito
implorando teus açoites.
entre o deslumbramento e a doença
faz-me amar minha derrota.
eu te amo.

A culpa

2009-07-27T15:59:00.000-07:00

Quando a razão perder o sentido
E tudo cheirar a matemática.
Rebobina e vê:
É tudo culpa do Sócrates.

c

2009-07-18T20:41:00.000-07:00

O coito diário das coisas.
quando rompem o hímem do medo
reverberam novos nomes.

Trabalho póstumo

2009-07-18T20:38:00.000-07:00

Articular autópsias
armada de silêncios
inverossímeis e avessos.

É o fado
ao qual não escapo:
sofrer prosaicamente.

Bovary

2009-07-18T20:35:00.000-07:00

A trágica canção
da inexperiência:

Seguir um coração
na infância da carência.

Reencontro

2009-07-12T13:53:00.000-07:00

Dois amigos de longa data e que há muito não se viam reencontram-se inesperadamente num bar de São Paulo. Após as devidas surpresas, interrogam-se sobre o rumo que suas vidas haviam tomado:

- Eu me formei em medicina, passei uma temporada na África como voluntário, depois desencanei da carreira, conheci uma publicitária argentina e abrimos um ateliê de arte, que junta todo quanto é tipo de gente, é bem bacana, você precisa dar um pulo lá qualquer dia. E vc?

- Eu? Eu li Grande Sertão:Veredas.

Tudo que não era ela se desvaneceu.

2009-07-12T13:02:00.000-07:00

Eu não sei se gosto da arte dela. Eu gosto dela. Talvez ela mesma seja sua própria obra de arte, e qualquer tentativa além dessa plasticidade seja metalinguística enferrujada.
Ela não é do tipo personagem, é do tipo Antologia Completa reunida em Edição de Aniversário. Com capa dura e tudo. Daquelas que a gente se sente abençoado por ter conhecido, aquela cujo espírito transborda e reflete o nosso próprio espírito, aquela coisa de ler um livro e rir sozinha no ônibus lotado.

Eu não sei.
Mulheres bonitas me confundem.

2009-07-06T10:18:00.000-07:00

E que cor terá o fim do pulo?

E que cor terá o fim?

E que fim?

Olhos

2009-07-03T13:31:00.000-07:00

Amêndoas que se suicidam do topo de suas árvores.
Experimentam-se entre si numa dança de morte.
E ressucitam toda matéria que as envolve.
Sementes de tez. Tens o poder dos que são sem saber.
Dos perdoados.
Todos seus quilômetros interditados.
Sementes suicidas.Tens a beleza dos que se rebelam.
E dos que choram pela manhã.

(A uns olhos que eu não costumo mais encontrar por aí)

Longo poema para os Niilistas (Em resposta)

2009-06-24T13:22:00.001-07:00

RETORNO para o nada:
e os que acreditam
que o não sentido dessa vida
é tudo ser ETERNO (...) ?

(Juliana Rebelo)

Breve Poema para os Realistas

2009-06-24T13:21:00.000-07:00

E tem os que acreditam
que tudo nesta vida tem início,
tem meio e tem
FIM.

(Celso Rausch)

Presente de Aniversário

2009-06-24T07:24:00.000-07:00

A noite passada eu li você.
Então percebi um paralelo entre pessoas e livros.

Como eu estava em você, e sabia,
acabei lendo também um pouco de mim.

Ler alguém que lhe contém, ainda que em capítulos
ou em parágrafo, não é para qualquer um.

É preciso coragem para interpretar corretamente.
Para aceitar um pedaço da sua história, ou da pessôa a qual se lê.

Fato é, que se descobre romance, prosa ou poema apenas durante a leitura.
Não é como um livro que você escolhe o que ler. Só o que lhe convém.

Mesmo assim, como em um livro, você para quando quiser.
E confesso, que com receio de descobrir o que não queria, te encerrei.
Te interrompi.

Assim como se faz com um marcador de páginas,
para simplesmente voltar a ler-te depois. Outro dia.

Acordei com as mãos em você e,
com medo e marcador de lado voltei a mimha leitura. A você. A mim.

E digo com certeza que, de extrema importância é se você não chegar ao fim,
pois se o marcador não andar, se o medo não parar,
você não conhecece nunca o livro que se propôs a ler.

Ontem a noite eu li você.
Li e entendi.
E hoje, apenas hoje pela manhã
aceitei a nossa história.

E, mesmo sem saber se é romance,
poesia ou apenas um dedo de prosa, sei que estaremos sempre nas estantes,
ou nos instantes de um e do outro.

(É muito bom ser a musa desse poema lindo)

Hai -kai rebelde e desorientado.

2009-06-09T05:55:00.000-07:00

A pipa de papel
ressalta, lá do céu
As cores da pupila
Da menina cor de mel.

milagre

2009-06-08T14:27:00.000-07:00

A lágrima de sal esvai-se no chão de secura e solidão.
Mas no seu sonho de rio, da areia molha o grão
que vira pão, que vira pão.

asfalto

2009-05-28T09:34:00.000-07:00

I
Não falo mais de mim. falo da rua.
que eu pisei. e ficou.
Queria ficar. ela queria passar.
eu passo por ela. Ela fica por mim.
eu passo. Ela fica.

II
eu pinto. ela ponte.
eu, sala. ela, sola.
eu sorvo. ela serve.
eu, livro. ela, livre.
eu corro. ela carros.
eu piso. ela posa.
eu posso. ela poça.
eu passo.
eu que de todos sou ninguém.
ela que ninguém, é de todos.

passeio

2009-05-26T11:58:00.001-07:00

Um samba de Cartola marejando os olhos de delicadeza.
O mundo todo é essa rua, onde piso.
No peito muita saudade, e a certeza
de já ter sido em outra vida
Dom Quixote.

Bom dia

2009-05-15T05:39:00.001-07:00

Quando o despertador toca de manhã, sempre programo mais 10 minutos de sono. É falta de educação sair da casa do sonho sem se despedir.

teia

2009-05-05T07:44:00.000-07:00

Se o eu é sempre outro e sendo outro é sempre o mesmo,
Quero que meu outro seja o seu mesmo e que seu outro
Seja eu. E que o outro nunca seja o mesmo, pra que sejamos, mesmo
intermináveis.

Aborto

2009-05-04T14:25:00.000-07:00

Eu tendo a ser azul por natureza, a ser distante por escolha, a ser eu mesma, covardia.

Somos tantas coisas ao mesmo tempo, tudo é tanta coisa junto (elétrons, ácidos, sentimentos, memória), que a incoerência é inevitável. Não há em quem acreditar, não há em QUE acreditar, e se não existe tempo mesmo, como anda falando um tal de Borges, somos todos grandes mentirosos. O que se fala hoje se desmente amanhã. As palavras nascem mortas e caem das bocas pretas. É tudo desejo, é tudo faísca e cinza.
A linguagem é um aborto.

E eu queria o anterior ao código, o que existe antes das palavras, o que não se pode manipular. não existe saída. não existe problema. é só linearidade mal projetada. Deus é um arquiteto fracassado.

coisa nascida de um segundo de crise de pânico à 1:27 da tarde

2009-04-09T09:45:00.000-07:00

poemas me fazem sentir como se tivesse uma bomba-relógio dentro de mim

esperando o último ponto final pra explodir e jogar tudo pro alto.

- Calma, penso - a vida é boa, a morte também.

número 1

2009-01-14T03:45:00.000-08:00

você devia duvidar

da cor da garrafa verde de vinho

e do vinho, que os deuses gostam mesmo é de vultos

você devia duvidar da vida que te entrega os pontos

dos ponteiros, das pontes de concreto.

você devia duvidar

e secar os olhos nos minutos

vidrados de espanto

contanto que a vida seja dúvida

e o vento, alimento.

2008-12-21T02:24:00.000-08:00

A fome é o nosso pedacinho diário de morte. Dessa morte que nos espera ansiosamente e às vezes não se agüenta de saudade.

olhos

2008-12-15T17:52:00.000-08:00

É preciso olhos pra ver

pequenas patinhas de formigas na rua

o cheiro de pão de mel e o sorriso do padeiro orgulhoso

a película de cola que desprende do sapato

a beleza matinal da moça que ama

o pozinho que acumula na estante

o corte novo de cabelo do motorista do ônibus

a urgência das coisas.

primeira namorada

2008-11-18T16:44:00.000-08:00

Minha primeira namorada não foi um porquinho da índia, foi uma abelhinha.

Tinha 7 anos, e nas horas de recreio da escola, voavam dezenas de abelhas atrás de nossos copos gigantes de fanta uva, ziguizagueavam todas gorduchinhas suas bundinhas, rebolando e zunindo, como se pedissem açucar e afeto. Foi assim que me apaixonei por uma abelhinha. As outras meninas morriam de medo delas, gritavam, saiam correndo e abandonavam seus laches no pátio. Eu não.

Acontece que assim que acabava de tomar meu refrigerante os pequenos serezinhos iam-se embora pelo ar, sumindo por entre as folhas das árvores.

Pensando numa forma de tê-las só pra mim, resolvi num belo dia tapar a boca do meu copo respingado de doce com plástico filme assim que a abelhinha entrasse. Pronto. Estava ela lá, zunindo feito louca, debatendo-se contra as paredes pegajosas e escorregadias do copo de plástico vermelho.Era natural que um animal selvagem não compreendesse a princípio a vida civilizada, os relacionamentos de verdade.

O importante é que agora eu tinha uma abelha de estimação! Tratei logo de fazer pequenos furos no plástico com a ponta de uma lapiseira pra que ela pudesse respirar (mas as abelhas respiram?) e assim viver por muito tempo. O copo ocupava lugar central na minha escrivaninha, como os aquários dos grandes restaurantes.Éramos felizes.

Passados 2 dias, quando chegara da escola, corri para dar boa tarde à abelhinha e brincar de sonhar. Encontrei-a deitadinha de lado no fundo do copo, com as asas murchas. De nada adiantou chacoalha-la, dar leves palmadinhas no copo para que despertasse do seu sonho de mel, ela continuava estática.

Se arrependimento matasse... como poderia eu ter me esquecido de alimentá-la com grãos de açucar todo esse tempo? Acabara de matar minha cria. Comecei a imaginar como seria morrer de fome e conclui que o mínimo que eu poderia fazer pela pobre seria um belo funeral, com direito à reza, música e coroa de flores.

Quando tudo estava pronto no jardim de casa, voltei para recolher o corpo. Lá fora sua cova já estava cavada, só faltava rezar o pai nosso, benzê-la com uma gota de suco de uva, dar-lhe o único beijo e despedir-me com sussurros e silêncios.

Descobri o copo e deitei na minha mão o pequeno defunto. Como se tirasse de um último segundo o fôlego de vida, a abelha contorceu-se como um nó e cravou seu medonho ferrão no meu dedo.

Dei um grito, lancei o pequeno corpo contra a parede, arranquei-lhe as asas com as pontas das unhas e pisoteei-a, várias vezes e com todo o peso do meu corpo,estalando os joelhos com força, até que todo o amarelo tivesse preto e todo preto amarelado e não restasse mais nada.

Fechei a porta, fui jantar.

Foi aí que eu entendi por que existem tantos divórcios pelo mundo.

versinho pra carol

2008-11-15T09:46:00.001-08:00

Deixa a vida machucar

deixa a vida te cortar

que o corte é a cortina furtacor

que se abre pra mostrar que não acabou.

o óvulo do futuro

2008-11-01T21:58:00.001-07:00

"A única maneira de teres sensações novas é construíres-te uma alma nova."(Fernando Pessoa)

Novo. nova alma.novo mundo inventado. a eterna novidade nos convida ao vôo, ao salto e à queda.
Já tinha me perguntado diversas vezes o que isso significava, porém nunca havia sentido.
"Construíres-te uma alma nova". Exercício de construção. Só que antes de construir é necessário demolir o construído.
Exercício doloroso, um suicídio diário sobreposto à fecundação do óvulo do futuro. Mutilo-me do passado e faço amor comigo mesma no mesmo instante. a gota de sangue confunde-se no gozo, e disso surge a esperança de engravidar de uma nova Juliana que já a muito deseja nascer. deseja demais e por isso muda.
Depois de um pouco mais de três anos sendo Juliana assim, quebro o que foi, estraçalho tudo, abdico do conforto do que eu amo, do conforto do que sou eu. estou só de espírito e de mim mesma. Quero engatinhar com outras pernas, aprender a andar a passos tortos, namorar com outros olhos, crescer, amadurecer em novas rugas e finalmente outra vez matar-me.
Por que é que eu tenho que amar literatura acima de cinema? Depois de armazenar mais de duzentos livros de forma maternal em mim mesma eu queimo-os hoje. o cordão umbilical foi rompido, agora sou só eu. Sem Machados nem Pessoas, sem palavras e sem rimas. vazio. É o tempo do cinema, da imagem, do tropeço e do instante. Quero sorver luz e movimento. quero olhos na tela, não mais na página.quero bobinas e trilhas sonoras.
No mesmo passo quero esquecer Chico Buarque. quero caetanear... resistir ao impulso de por pra tocar o velho cd, as velhas canções já decoradas. É o tempo do baiano, de assoviar a melodia, de errar a letra, tropeçar no ritmo e desafinar.
Deixo o namorado, o sólido e profundo, experimento experimentar. É o tempo do líquido, do contato, do risco e do fresco.
É tempo do novo, mesmo que às vezes me bata uma dor, e eu me pegue cantando "Saudades de Rosa e Sertão". Bye bye.

Madrugada de sábado e cervejas.

2008-10-04T21:23:00.000-07:00

Transformar a ilusão da consciência em consciência da ilusão.Não se reduz à uma inversão sintática.É um projeto de auto-anulação e emancipação do espírito, que se subordina ao Destino e dele tira proveito. Negar-se a si mesmo.Negar sua própria lógica e sua própria ordem interior.O sujeito que não se sujeita á ordem do TODO não se liberta da culpa, da artificialidade, da regra inverossímel. Sujeitar-se ao TODO é a consciência da ilusão. É brincar de se iludir, da forma mais consciente possível. É transcender ao instinto.O instinto do corpo é a brecha que abrimos para a encarnação do Espírito do Todo.O instinto é puro. A consciência da ilusão nos leva à consciência do instinto.Orações coordenadas assindéticas demais.Manifesto.Manufaturamento de idéias que me surgiram de mais ou menos duas garrafas de Löwenbräu e uma madrugada de sábado livre.LIVRE. Isso é ser livre. Fim.

Ilustração do Maka. A minha predileta.

2008-10-04T01:23:00.000-07:00

Fim

2008-09-19T16:46:00.000-07:00

Aceitareis a Mediocridade e a Mediocridade os libertará!
Seguindo o mestre:
Mais vale arrumar a mala.
Fim

Metafísica

2008-08-31T19:01:00.000-07:00

É impossível e , portanto

Inevitável sermos felizes.

Na dúvida é melhor comprar sapatos novos.

Poesia e Realidade

2008-08-14T20:05:00.000-07:00

Posto aqui trechos de um texto da poeta portuguesa Sophia de Mello Breyner Andresen , pois é, na minha opinião, uma das definições mais lindas sobre o que é poesia.

"Eu sei que nunca se dirá tudo o que a poesia é. Nenhuma análise, nenhuma teoria explicará o que a torna tão necessária a alguns homens e o que a torna tão indiferente a outros.

Aqueles que tem o sentido da poesia reconhece-a imediatamente, como aquele que tem sede reconhece a água. Sem necessidade de análise, de conceitos ou de teorias.

Mas aquele que não tem o sentido da poesia não a reconhece nunca, por maior que seja a sua cultura e por mais vasta que seja a sua informação.

Nenhum sistema de filosofia, nenhum tratado de estética pode ensinar a distinguir um poema verdadeiro dum falso poema..

Sabemos que a poesia é uma necessidade, mas que não é uma necessidade geral.

Como necessidade, sabemos que ela é uma necessidade elementar e vital e não uma necessidade secundária.

De facto, um homem que precisa de poesia precisa dela, não para ornamentar a sua vida, mas sim para viver.

Precisa dela como precisa de comer ou de beber. Precisa dela como condição de vida, sem a qual tudo é apenas acidente marginal e cinza morta.(...)

(...) Se o poeta procura tanto a solidão, não é só para fugir ao rumor e à agitação, mas também para ver as coisas quando elas ainda estão sozinhas. A emoção que sentimos ao entrar numa casa deserta ou num jardim abandonado, é a emoção de vermos como as coisas sem nós existem, na sua própria realidade, em si. É com esse em si que o poeta quer entrar em relação.(...)

(...) A atitude do homem da ciência perante a Realidade é igual à atitude dum anatomista perante um corpo morto que ele estuda e analisa.

A atitude do poeta perante à Realidade é igual à atitude do amante perante um corpo vivo com o qual ele se encontra, vive, se une e se confunde.

A poesia só é conhecimento por conseqüência, isto é, na medida em que de todo o encontro nasce necessariamente conhecimento.

O poeta não tem curiosidade do Real, mas sim necessidade do Real. A verdadeira ânsia dos poetas é uma ânsia de fusão e de unificação com as coisas."

Antígona

2008-07-06T18:36:00.000-07:00

Prostituta de mim mesma

Anacoluta de certeza

Eu, sempre turva e saliente.

Vou andando pela gente e já sou toda liquidez.

Poeminha

2008-06-06T07:12:00.000-07:00

Experiência-peixe.

Aviões supersônicos homens-bomba nanotecnologia nanoexperiênciologia foguetes-robôs .
O peixe.
O peixe enjaulado no shopping.
Oh alta tecnologia, tenhamos dó do peixe enjaulado, coloquemos as superultramodernas rodas deslizantes em sua jaula, e levemo-no para conhecer o mundo.

Primeiro

2008-06-06T06:42:00.000-07:00

Produzir é preciso. São todas as coisas precisas, extremamente precisas.